Como um cão rápido, mundano,
uma pluma ao vento sorrateiro,
fugiu-me o poema que me havia
                                            às mãos.

Antes, pudera, fosse barro, chão
domado, e lhe teria em tijolo,
sonho de casa com mulher
               e noite de inverno.

__________________________
Clique “aqui” e inscreva-se para receber nossas postagens via e-mail
____________________________________

Anúncios